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Noviembre de 2018

(…) Alejarse de las palabras solemnes. No las quiere cerca. Su disposición es tan anticipada que se encuentra ridículo y torpe. No las entiende. No quiere entenderlas. No quiere moralejas ni enseñanzas, ni caricias ni besos. Ha odiado a la protagonista, pero no piensa que es una perr4.

Juev., 24 de dic. de 2020

En tus ojos vive la ráfaga contemplativa de los momentos agradables, la vida pronto amanece allí. Cada pieza de tu engranaje tiene función propia en tu alma y por eso tu cuerpo es el encaje perfecto de tu profesión. Es irremediable, los lirios empezaron a florecer en todo el mundo, las amapolas vuelven a respirar el paisaje evocador del mundo, la fuente de la vida ha nacido como la metáfora de tu sangre. Eres música en mi jardín. Eres y eso es más que suficiente. 

Hay quienes dicen, que por cada mal entendido violento y derramamiento de sangre en la Tierra, un trozo de cielo se agrieta, y es el llanto de los niños la prueba…

ALBERTO B. (via escandalos-textuales)

Escribí esto hace unas semanas, qué curioso que hoy tenga tanto sentido… No sólo París, #PrayForTheWorld

(via escandalos-textuales)

18 de noviembre de 2021

Mi alma vive en el eterno limbo desde que llegaste, prendiendo fuego a cada deidad de este mundo. Cuando te pienso, siento que mi corazón se deshace dentro de una habitación encendida por brasas celestiales. Así que... intento respirar, mientras espero el infierno y tú vuelves a encender la vida.

Miérc., 02 de dic. de 2020

Una vez, Eloise me preguntó, con cierta discreción, qué se sentía estar enamorado. Yo la acababa de conocer cuando me enamoré perdidamente de su mirada. Por unos minutos, sin dejar de mirarla, pensé que había sido yo quien había distorsionado e impuesto los hechos, el momento y la pregunta. Desde un inicio no me cuadraba nada. Me dije que quizá había sido una simulación de mis deseos y todavía me era posible disimular todo el furor que había causado en mí. Así que, me precipité al silencio y le conté del amor que sentía por mis abuelos, de lo inmensamente feliz  que me hacía pensar en ellos. Mis abuelos se habían enamorado casi instantáneamente. Al menos eso es lo que mi abuela le contó a mi madre, y lo que esta me cuenta a mí cada que nos ponemos sentimentales y nos echamos de valientes a los recuerdos. Convení en ya no tratar de responder una pregunta de múltiple implicancia, puesto que había pensado en lo que amo a manera de respuesta desde un inicio. ¡La pureza de su alma me sobrecoge tanto!, su amor no es una incógnita en el mundo. Recuerdo que me importó tan poco que ella no me quisiera. Recuerdo que tomé de la mano a la imaginación y a la pregunta dejando en libertad mis sentimientos. Y cual pétalo que va quedando impreso poco a poco en el papel, con toda esa verdad, que siempre lleva puesta por mirada, va implantando y susurrando un yo también como huella en mi corazón. Desde entonces, mi corazón no ha dejado de arder ni un solo instante.

Enero de 2019

La disciplina se sucede al despertar de las interrogaciones, sin luces de pertenecer a un día que nombrado sea como el contemplamiento de las horas. Y como herencia de un accionar reflejo, sin póstumo remitente ni remirado personaje, vuelto y violentado por la calma de volver su felicidad un entresijo entre dos velas.

Martes, 17 de julio. 2:40 a. m.

(…) Por las mañanas o las noches, nunca las tardes. En las tardes siempre hay mejores cosas que hacer.

Volido: anagrama del olvido 

En algún lugar del mundo alguien sueña que mueres y que todo es culpa de su cobardía. 

Toda su atención está inmersa en algún punto de la cama. Aún es el que observa la última escena y, por eso, no puede, por instinto, asegurar que nadie lo está viendo llorar (). 

Intenta prescindir del dolor para que sus manos estrujen su propio corazón sin dañarlo, como tratando de huir de una caída terminal; inconscientemente, trata de evitar la impresión que será el alimento para la fuente de su consternación. No quiere ser un criminal, tampoco matar su propio corazón; está casi tan asustado que trata de corregir torpemente la historia. No quiere que la cobardía sea parte de su humanidad nunca más; pero, el tiempo corre y ve que nada se puede modificar, aunque llore, grite, sangre y tiemble el corazón sobre el papel. El amor de su vida muere porque otra persona así lo soñó. Fue un sueño. Su persona amada debe odiarlo sin conocerlo porque, en el sueño, él también la quería; su propio corazón, inconsciente, también lo hace, con tal ímpetu que ahora le es casi imposible respirar. Lo mismo pensó el que soñó: que era imposible que ella muriera, que no hubiese soñado con el corazón, imposible que la causa fuese su cobardía.

Lo que fue un sueño impersonal se transfiguró en la realidad más espantosa de toda su existencia, acaso para otro, acaso para mí.

Juan Rulfo, Pedro Páramo

«Es indudable que muchos puntos quedaban todavía oscuros. ¿Cómo explicar, en efecto, que no fuesen vistos los vestidos que llevaba Wilhelm Storitz, y no obstante, los objetos que tenía en las manos permaneciesen visibles? Por otra parte, ¿Cuál era la sustancia capaz de producir efectos tan maravillosos? Esto era una cosa que yo no sabía, y era en verdad muy de lamentar, toda vez que si lo hubiera sabido habría podido hacer uso de tal sustancia y luchar con armas iguales. Pero, ¿acaso, después de todo, era imposible vencerle sin poseer esa ventaja? Planteaba yo, en efecto, el siguiente dilema: cualquiera que fuese aquella desconocida sustancia, o su acción era transitoria o era perpetua. En el primer caso, Wilhelm Storitz se vería obligado a absorber nuevas dosis, a intervalos más o menos largos. En el segundo, érale absolutamente preciso destruir, de cuando en cuando, el efecto de su droga con otra droga contraria, un contraveneno en cierta suerte, pues hay circunstancias en que la invisibilidad sería, no una superioridad, sino una verdadera inferioridad.»

Julio Verne «El secreto de Wilhelm Storitz»