[ Standing Over A Body ] " Oops. "

The Times, Shreveport, Louisiana, November 30, 1913

♱ ⠀⠀… ⠀⠀𝐏𝐈𝐂𝐑𝐄𝐖 ⠀⠀your ⠀⠀𝖒𝖚𝖘𝖊 ⠀⠀.

tagged by ⠀⠀… ⠀⠀@ashbalfour & @stvrmlicht tagging⠀⠀⠀⠀… ⠀⠀@geisterwelt, @heiliqe, @renchoku & @sternleer

Marian Seldes, referring to Anne Sexton in "Anne Sexton: A Biography"

lucrezia guides emilia's bloody hands under a faucet / water source and begins washing them clean.

the water was too warm. it made the blood feel thicker somehow —  less  like  something  to  be  washed  away  and  more  like  something  that  had  sunk  too  deep  to  ever  really  leave.

emilia  didn’t  speak.  her  eyes  remained  fixed  on  their  hands  beneath  the  faucet,  the  red  swirling  down  the  drain  in  ghostly  ribbons.  lucrezia’s  touch  was  steady,  reverent  even,  like  a  priestess  performing  a  ritual  rather  than  a  someone  scrubbing  sin  from  skin.  ❝ you don’t have to do this, ❞ emilia  murmured  finally,  her  voice  low,  almost  hoarse.  not  from  pain.  from  restraint.  ❝  I'm not some frightened girl in ⁿᵉᵉᵈ ᵒᶠ ᵃᵇˢᵒˡᵘᵗᶦᵒⁿ. ❞ but  she  didn’t  pull  away.  because  for  all  the  blood  she’d  spilled,  there  was  something  strangely  disarming  about  lucrezia’s  hands  —  so  calm,  so  sure,  as  if  she’d  done  this  before.  maybe  she  had.  maybe  that’s  why  emilia  stayed  still.  why  she  let  her.  because  only  someone  with  her  own  share  of ʀᴜɪɴ could  understand  what  it  meant  to  do  terrible  things  …  and  still  want  to  be  touched  gently  after. her  gaze  finally  lifted,  meeting  lucrezia’s  with  a  quiet  defiance  —  and  something  else  flickering  behind  it.  not  regret.  never  regret.  just  …  weight. ❝ are you always this gentle with ᴍᴏɴsᴛᴇʀs? ❞

Mustang (2015)

“Hecate was perfumed with dark spices and unending remorselessness.”

— Lola Ridge, from To the Many; Collected Poems of Lola Ridge; “Hellish,” (via violentwavesofemotion)

𝐅𝐈𝐑𝐒𝐓  𝐌𝐄𝐄𝐓𝐈𝐍𝐆   .  .  .  ( ice  breaker  )

✧     ›    Send  "Looks  like  we're  stuck  together."  for  a  sudden  situation  forces  our  muses  into  close  quarters.  A  great  way  to  break  the  ice  with  mutuals  you'd  like  to  write  with  but  are  nervous  to  approach!

Monica Bellucci

she  didn’t  smile.  not  at  his  question,  not  at  the  way  his  words  lilted  so  easily  between  implication  and  charm.  the  air  between  them  had  cooled  by  degrees,  not  with  malice,  but  with  something  quieter  —  older.  like  caution  pressed  into  silence.  ˢᵒ  ʷʰᶦᶜʰ  ᶦˢ  ᶦᵗˀ  ᴬ  ᶠᵒʳᵗᵘⁿᵃᵗᵉ  ᵃᶜᶜᶦᵈᵉⁿᵗˀ  ᴼʳ  ᵖʳᵉᶜᶦˢᵉˡʸ  ᵗʰᵉ  ᵐᵉᵉᵗᶦⁿᵍ  ʸᵒᵘ  ʷᵉʳᵉ  ᵐᵉᵃⁿᵗ  ᵗᵒ  ʰᵃᵛᵉˀ  she  heard  it  for  what  it  was  —  not  curiosity,  not  truly.  it  was  a  shift  of  the  board.  an  invitation  to  let  him  steer  the  narrative,  to  hand  him  the  reins  under  the  illusion  of  shared  conversation.  her  gaze  stayed  fixed  on  him,  ˢᵗᵉᵃᵈʸ  ᵃⁿᵈ  ᵘⁿʳᵉᵃᵈᵃᵇˡᵉ.  that,  too,  was  a  kind  of  answer. ❝ you’re  very  good  at  answering  questions  with  more  questions, ❞  she  said  at  last,  her  voice  calm,  precise.  ❝ though  i  suppose  that’s  the  game,  isn’t  it? ❞  she  didn’t  wait  for  his  reply  —  she  didn’t  need  to.  it  was  already  written  in  the  curl  of  his  mouth,  the  ease  of  his  posture,  the  too-smooth  cadence  of  someone  used  to  slipping  through  locked  doors  with  words  alone.  ❝ i’ve  seen  people  lie  with  less  grace, ❞  she  continued,  her  tone  still  unbothered,  still  measured.  ❝ but  rarely  with  so  much  ᴄᴏɴғɪᴅᴇɴᴄᴇ  in  being  believed. ❞  she  stepped  forward  then,  slowly,  allowing  her  presence  to  fill  the  space  between  them,  not  to  intimidate  —  that  would  have  been  too  obvious  —  but  to  remind  him  that  she  was  not  just  listening.  she  was  reading.  every  line,  every  pause,  every  carefully  chosen  word. a  small  silence  passed  between  them,  deliberate,  weighted.  then,  her  voice  —  quieter  now,  but  edged  with  something  steel-spined  and  certain  ❝ i  don’t  trust  men  who  smile  while  they’re  being  watched. ❞  she  let  that  linger  in  the  air  like  the  last  note  of  a  spell,  her  expression  unchanged,  unblinking,  as  though  she  were  waiting  —  not  for  an  answer,  but  for  something  more  revealing.  a  misstep.  a  crack  in  the  veneer.  a  shadow,  even  slight,  that  might  betray  what  he  really  wanted.  because  people  like  him  never  asked  questions  like  that  without  a  purpose.  they  didn’t  speak  in  riddles  unless  they  had  something  to  hide  —  or  something  to  gain. so  she  watched.  and  waited.  because  if  this  was  a  game,  she  intended  to  know  all  the  rules  before  she  moved  her  first  piece.

" would you believe me if i said wrong place, wrong time ? "

the  sorceress  studied  him  carefully,  her  gaze  sweeping  over  the  pristine  cut  of  his  coat,  the  polished  cufflinks,  the  effortless  poise  of  someone  who  had  never  wanted  for  anything.  his  words  were  smooth,  his  demeanor  composed  —  but  there  was  something  just  a  little  too  measured  about  it.

she let out a slow breath, eyebrows lifted as she regarded him with quiet scrutiny ❝  would you believe me if I said I didn't believe in coincidences?  ❞

her  voice  was  steady,  laced  with  the  unmistakable  lilt  of  her  sicilian  accent  and  edged  with  quiet  sᴜsᴘɪᴄɪᴏɴ  —  and  yet  ᴄᴜʀɪᴏsɪᴛʏ  flickered  beneath  it.  men  like  him  didn’t  end  up  in  the  wrong  place  at  the  wrong  time  —  unless  they  meant  to  be  there.

Safia Elhillo, from Girls That Never Die: Poems