4.07

hace unos años aquí escribía de amor, de hombres, que amaba y no me amaban, que sin quererme igual me hacían escribirles

Hoy no, hoy mis escritos son para la vida, para mi, para quien los quiera leer

Escribir me salva (me salvó) un tanto de la vida y otro tanto más de mi misma

Si fuera arte probablemente sería impresionismo

Soy el arte que se impregna en tus ojos, como  cigarro en tu chaqueta

Matame por morir de sueño, niño desvelo

Cartas al amor que a pesar de ser no fue

Mañana cuando vengas, no voy a recordar todas las veces que volviste a mi

Sino porque te fuiste en primer lugar.

Parece que después de todo, no eres mi maravilla; pero si estoy segura de que nadie sentirá por ti lo que yo por ti ahora.

He estado evitando encontrarme conmigo misma porque no quiero pensar

Te encuentro sin aliento en aquella canción de amor que a pesar de ser se fue y no fue.

M É X I C O

colores

Is’t perfect, right?