"O Luto é Como O Oceano. Ele Vem Em Ondas. E Como O Oceano, Você Não Pode Dar As Costas Pra Ele. Eu

“Não se engane, são poucas as pessoas que me conhecem de verdade, que viram minha alma, que experimentaram do meu caos e da minha calmaria, do meu choro e do meu riso, do meu carinho e da minha grosseria. Eu sou grossa, é verdade, mas é tudo proteção, essa barreira que eu criei é pra me defender, algumas pessoas derrubam ela com facilidade, outras, eu nem noto que estão ali, é questão de sintonia, se estivermos na mesma, é bingo! conhecerás o meu melhor lado, o carinhoso, que se importa, que cuida, que ama, mas não será sempre assim porque também tenho um lado escuro, que chora, grita, bate a porta e vai embora… Depois volto. Poucas são as pessoas que conseguiram ultrapassar esse muro e menor ainda a quantidade que permaneceram. Então, não se engane comigo, você só vê o que eu mostro, o superficial, se quiser me conhecer, mergulhe.”

— Caren B.

My baby

“Sempre gostei mais do silêncio do que do barulho. Sempre gostei de estar só com pessoas queridas do que no meio da multidão. Sempre gostei mais do amor do que da paixão. Sempre gostei de fazer aquilo que quero e não o que querem que eu faça. Sempre gostei de ser eu, sem me preocupar com o pensamento dos outros. Quem gosta se aproxima, quem não gosta critica.”

— Caio Augusto Leite. 

Portanto, plante seus próprios jardins e decore sua própria alma, em vez de esperar que alguém lhe traga flores.

Estou num momento da vida que cada vez que alguém me vem com uma daquelas frases motivacionais decoradas eu mando tomar no cu

“Aos 17 anos todo mundo é poeta, junto com as espinhas da cara, todo mundo faz poesia. Homem, mulher, todo mundo têm seu caderninho lá dentro da gaveta, e têm os seus versinhos que depois ele joga fora ou guarda como mera curiosidade. Ser poeta aos 17 anos é fácil, eu quero ver alguém continuar acreditando em poesia aos 22 anos, aos 25 anos, aos 28 anos, aos 32 anos, aos 35 anos, aos 40 anos, eu estou com 41, aos 45 anos, aos 50, aos 60 anos, até você encontrar um poeta, por exemplo, como Drummond ou como o admirável Mário Quintana que são poetas que estão fazendo poesia há mais de 60 anos e há mais de 60 anos que a poesia é o assunto deles. Então eu acho que 90%, mais! 99% dos poetas que estão fazendo poesia hoje, daqui a dez anos eles vão estar fazendo outra coisa, porque vem a vida, vem os filhos, vem preocupações com dinheiro, vem as ambições do consumo, vem a necessidade de comprar isso, comprar aquilo, de adquirir uma casa na praia e tal, e tudo começa a se tornar mais importante do que a poesia. A poesia é uma espécie de heroísmo, você continuar ao longo dos anos acreditando nessa coisa inútil que é a pura beleza da linguagem, que é a poesia, é um heroísmo, é uma modalidade quase, às vezes eu gostaria de acreditar, de santidade. É uma espécie de santidade da linguagem. Porque a poesia não vai te fazer rico de jeito nenhum, é muito mais fácil você abrir uma banquinha e vender banana do que fazer poesia. Quer dizer, para você continuar acreditando em poesia é preciso muita santidade.”

— Paulo Leminski 

“Talvez meu coração tenha endurecido um pouco ao ver tanta gente que eu amava indo embora. Mas não se engane, ainda há pessoas que merecem todo o meu carinho, por quem eu faço de tudo pra ver bem. Já aquelas que se foram, não fazem falta. Com a mesma facilidade que aprendi a amar, também aprendi a esquecer. Descobri uma capacidade enorme de descartar quem não cabe na minha vida.”

— Morena

No nosso quintal parsa! Sair da toca é preciso kkkk (em O Quintal Cultural) https://www.instagram.com/p/Bxy6Ol0APk2/?igshid=q9c4rxej6omq

“Eu não quero ser a paixonite de ninguém. Se alguém gosta de mim, eu quero que goste de mim de verdade, e não pelo que pensam que eu sou. E não quero que carreguem isso preso por dentro. Quero que mostrem para mim, para que eu possa sentir também.”

— As vantagens de ser invisível 

Os dias emendavam iguais, de tão iguais se confundiam e pareciam um só. Tínhamos caído em um desvio onde a ideia de tempo não entrava, a vida era uma estrada comprida sem margens nem marcos, estar aqui era o mesmo que estar ali, o hoje se confundia com o ontem e o amanhã não existia nem em sonho; nós esperávamos qualquer coisa, mas já nem sabíamos se era para adiante ou para trás.

José J. Veiga, Sombras de reis barbudos.